有些時候，自己寫一些東西，自己看，有一點點的痛。就好像春天，扎進(jìn)肉里的刺，想撥卻撥不出的感覺。
開春的天很冷。站在窗前，穿的像夏天一樣的單薄，吹著凜冽的冷風(fēng)，長的足以垂到地面的窗簾幽靈般的飄忽。
雨，下起來了。